SIN-RAZÓN

Tiembla el murmullo de la cordillera,
enfrascada en el túnel somnoliento,
es el hedor cantábrico, de sudores
enmohecidos, por  la brisa sintética

de una huidiza flor de cieno.

Suave fieltro de redondos tonos
donde paran los dioses, traslucidos
entre canciones inconscientes.
De doncellas, flores olvidadas
tiemblan entre tenues sombras.


Empero, tropiezo con la barricada
maloliente del temblor primero.
Inconsciente y suave letargo,
espera el humo añil de la mañana
cubierto de hojarascas sonoras.

Cálido Abril de llamarada rima
que otorgan los diablos, seres
impávidos en el centro mismo
del zaguán tenebroso. 
Pensamiento que no expresa 
milagro ni desdicha.

      

DE NUEVO...

SOLO CABE MEJORAR DEL MIEDO ABSOLUTO. DEL ANDAR ENTRE DERRIBOS. DEL VORAZ INCENDIO PERENNE. DEL DESASTRE RUTINARIO. APLACAR LA IRA. DOBLAR LA FRENTE. SORTEAR LAS ASCUAS...

PENETRAR LO IMPENETRABLE. PARA SACAR AL AIRE LAS ENTRAÑAS RENEGRIDAS. LA DURA REALIDAD OMNIPRESENTE. LOS DIARIOS DE SANGRE, LA CARIES ENQUISTADA. EVACUAR EL RENCOR INSTALADO.

SOLO CABE IR PROGRESANDO CUANDO LO PEOR SE HA INSTALADO EN NUESTRA DESPENSA. AL MENOS CAMBIAR EL NEGRO ABSOLUTO POR LO GRIS. CARGAR MOCHILAS DE PIEDRAS YA SIN ARISTAS.

UNA PIZCA DE CORDURA PRIMERIZA. UN SOL SIN RAYOS DE MUERTE. UNA DESAZÓN TRANQUILA ATRAVESANDO UN PUENTE DE CUERDA Y RAMAS; LIGERO EN SU CIMBREAR, AMABLE CON NUESTRO CORAZÓN DESHILACHADO.

EMPEZAR A DERRUIR LO GROTESCO, LIMPIAR LAS CALLES DE HOLLÍN, APUNTALAR LOS RINCONES. FLANQUEAR LAS FACHADAS DE TIERNA CAL, BORDAR LAS INICIALES DE NUESTROS HIJOS SOBRE LOS RESTOS...

MIRAR TÍMIDAMENTE HACIA LA SALIDA EVITANDO LAS LAGRIMAS Y EL MIEDO A VER LA LUZ, TROCEAR EL PAN DE VÍSPERAS Y COMPARTIR LAS SANDALIAS POLVORIENTAS SALTANDO SOBRE EL VACÍO DEL PASADO.

OSCUROS CABALLEROS

LAS PISADAS SE AHONDAN EN LA ARENA COMO CASTILLOS INVERTIDOS. LAS PIERNAS APRETADAS, LA PRESIÓN SOBRE RODILLAS Y PIES SE HACE INSOPORTABLE, PERO SE AVANZA COMO PESADAS DUNAS VIVIENTES.

A VECES SE ADENTRAN EN EL AGUA HASTA LOS TOBILLOS, SE ADENTRAN EN EL AGUA HABIDOS DE FRESCURA REGALADA; NO TIENEN MIEDO A LA VIDA, SABEN DEL MAR QUE ACOGE Y ESPABILA...

SON LOS HOMBRES NEGROS DE PIEL, NEGROS DE SUDOR, NEGROS DE SOL. CARGADOS DE FE, CARGADOS DE HAMBRE, CARGADOS DE MIRADAS ATRÁS: PENDIENDO DE UN HILO, COMIENDO DE LUGAR EN LUGAR, VIVIENDO SIN MAS. 

SON HOMBRES DE LEJOS; NADIE SABE DE SU PAÍS O CIUDAD, APENAS DE SU ETNIA O ACENTO, NADIE LOS VIO LLEGAR. ES MEJOR ASÍ: ES MÁS ACERTADO PENSAR QUE APARECEN COMO CABALLEROS DEL DESIERTO EN EL HORIZONTE.

NOS MIRAN CON INMENSOS OJOS, ROJOS DE TAN BLANCO, NEGRAS DIANAS DE POZOS DE BRILLOS; NOS VEN TIRADOS EN LA ARENA, CON NUESTRO FESTIVAL DE FLORES Y RAYAS BAJO LEVES SOMBRAS DE EXTRAVAGANTES COLORES.

NOS VENDEN DE TODO: VESTIDOS, OROPELES, RELOJES... NOS SABEN NUESTRA LENGUA, TAN SOLO LOS JUSTO. SON HOMBRES DE HIERRO, ADONIS GALOPANTES, GLADIADORES POR SU GENTE, VENCEDORES DEL MIEDO A MORIR EN CADA HUELLA.

ESAS CASAS...

LAS CASAS NOS ALEGRAN, TRANQUILIZAN O AGITAN. LAS CASAS SE NOS PARECEN, SON COMO NUESTROS VESTIDOS; A VECES DESCUIDADAS, A VECES CONSENTIDAS.

LAS CASAS GUARDAN NUESTRAS DICHAS Y NUESTROS PESARES: NO NOS ENTIENDEN PERO PARECEN CONTAGIARSE DE NUESTRO ÁNIMO.

EL OTOÑO, PREVISOR Y MALICIOSO, VA ENREDANDO SUS RAMAS SOBRE NUESTRAS CASAS: SE VUELVEN OSCURAS, TÉTRICAS, SILENCIOSAS... EMPOBRECIDAS Y SOLEMNES. NO POSEEN YA EL HALO PIZPIRETA DEL VERANO QUE, CON SU CALOR LAS ENERVA, LAS HACE DAÑINA DE TAN FUERTE AMARILLO.

SE VACÍAN, SE ACICALAN, SE PREPARAN PARA LA LARGA ÉPOCA DE ESFUERZO Y LIBROS ABIERTOS: PARECEN OTRAS CASAS, MÁS AMABLES Y TRANQUILAS, SE SOSIEGAN COMO NOSOTROS LO INTENTAMOS HACER A DURAS PENAS: LAS CASAS PARECEN SENTIR SI SOMOS FELICES EN ELLAS...

LAS CASAS GUARDAN NUESTRAS ESPERANZAS, NUESTRA SOLEDAD, NUESTRO PASO POR LA VIDA; OYEN NUESTROS GRITOS, NUESTROS SUSPIROS Y NUESTRO SILENCIO; VEN SI LLORAMOS A ESCONDIDAS O SI REÍMOS, RECORDANDO MOMENTOS GOZOSOS. NOS PROTEGEN DE LAS MIRADAS FURTIVAS Y CURIOSAS.

CASAS LUJOSAS REVESTIDAS DE ORO, CASAS VIEJAS CON OLOR A TIEMPO. CASAS MINÚSCULAS, CASAS DE BARRIO, CASAS QUE AÚN NO TIENEN IDENTIDAD. CASAS DE NIÑOS TRISTES O RADIANTES, DE PADRES CON SUDOR EN SUS FRENTES. CASAS DE GENTE SOLA, DE FAMILIAS ROTAS, DE AMANTES NUEVOS...  

SOLO QUIERO PODER VIVIR EN PAZ EN MI CASA, RECONCILIARME CON ELLA, NO QUERER HUIR CONTINUAMENTE A NINGUNA PARTE. SENTIRME COMO EL PRIMER DÍA EN QUE LA ESTRENÉ ESPERANZADA: LAS CASAS A VECES NOS DEFRAUDAN COMO LAS PERSONAS PERO NOS SON CONSCIENTES: SON SÓLO CASAS.

AÑOS 70

LA LLUVIA CAIDA REBOZA ENTRE LAS PIEDRAS TRAICIONERAS DE LA CALLE GRANADA, EL SOL SE RECLINA Y LOS ÁRBOLES ENARBOLAN LAS ÚLTIMAS HOJAS YA OSCURAS DEL VERANO, ENTRE LAS CALLEJAS SE APRESURAN A MONTAR SUS PUESTOS  LOS VENDEDORES DE CASTAÑAS: MEDIA TARDE DE CHAQUETA LIVIANA Y ZAPATOS DE OTOÑO, SEPTIEMBRE DE CALOR YA SIN ALGARABÍA, DE LEVE REPELUZ BAJO APRESURADAS NUBES, NO PIENSO EN CASI NADA, SOLO ME DEJO LLEVAR EN VOLANDAS POR UNA MANO HELADA Y FUERTE.

LAS PAREDES SON MAPAS DESPELLEJADOS QUE GUARDAN UN FESTIVAL DE VIDA TRAS SUS PORTONES, FUERA TODO ES DE GRIS AZUL ADORMILADO, DENTRO SE PREPARA LAS CENA ENTRE FOGONES A DURAS PENAS EN PIE, SE HABLA MIENTRAS SE VIERTE LA SOPA SOBRE LOS PLATOS DESPORTILLADOS Y AMARILLENTOS, SE HABLA BAJITO DE  VIDAS Y MUERTES CERCANAS, SE HABLA BAJO LA TENUE LUZ DE UNA LÁMPARA DE LABRADO IMPOSIBLE...

NO SE HA INSTAURADO AÚN LA EDAD DORADA DE LA ERA INFORMÁTICA, LOS ENORMES APARATOS QUE FLANQUEAN CADA RINCÓN DE LA ESTANCIA PARECEN PERCIBIR UN RITMO DÉBIL Y PAUSADO EN EL DEVENIR DE LA VIDA COTIDIANA PUES  SUS IMÁGENES Y SONIDOS TRANSCURREN AL COMPÁS DE ELLA, CON UNA MÚSICA COMO DE ORGANILLO Y UN BLANCO Y NEGRO COMO EL DE AQUELLOS NIÑOS CON PECHERAS ABULLONADAS QUE SE ASOMABAN ASOMBRADOS A LAS POSTALES DE FAMILIA...

DULCE TIEMPO  QUE SALTABA DE BAILES ENDEMONIADOS A LENTOS PASEOS POR LA ALAMEDA DONDE LOS EDIFICIOS PARECÍAN DECORADOS DE UNA PELÍCULA DE CESIÓN CONTINUA. LAS RECOLETAS TIENDAS EMPEZABAN A PERDER LA BATALLA ANTE FLAMANTES ALMACENES PRECURSORES DE LOS ACTUALES MASTODONTES DE ARISCO CRISTAL AHUMADO, TAL VEZ EN UN FUTURO IMAGINEN NUESTRA ÉPOCA RODEADA DE UN HALO ROMÁNTICO QUE TAN SOLO EL PASO DEL TIEMPO OTORGA.  

  

TODO

TODO SE MUESTRA EN UN INSTANTE: LA GUERRA, EL HAMBRE, EL NIÑO QUE DESAPARECE, LA MADRE QUE SUFRE, EL FUEGO QUE ESTALLA, EL MAR QUE SE SALE, LA CIENCIA QUE AVANZA, EL PODER QUE CORROMPE. TODO SE MUESTRA TAL CUAL, CON SU LETAL DOSIS DE VERDAD, CON SU CRUEL DEMOSTRACIÓN DE REALIDAD.

QUISIERA SOÑAR QUE VIVO EN UN MUNDO DE FLORES PINTADAS EN LA ACERA, DE ARBOLES BORDADOS EN ROJOS Y VERDES, DE CASAS DE CARTULINA BLANCA. QUISIERA SOÑAR QUE ESTOY DESPIERTA; DE PIE ANTE UN CASTILLO HECHO CON CARTAS DE NAIPES GIGANTES.

NO OÍR LAS FRENÉTICAS ALARMAS DE LAS FÁBRICAS, LOS RUGIDOS DE LOS COCHES, LAS TALADRADORAS ATORMENTADAS; NO OÍR LOS INCESANTES GRITOS DE LA GENTE; SÓLO DESCANSAR BAJO UN TECHO DE PLASTILINA, SENTIR EL TACTO RÍGIDO Y FRESCO DE UN VESTIDO DE ALGODÓN AZUL CELESTE.

NO PENSAR EN NADA; NO PENSAR EN EL QUE SUFRE, EN EL QUE MUERE, EN EL QUE MATA; NO PENSAR, SOLO QUIERO ESTAR DORMIDA Y SOÑAR CON UN MUNDO QUE NO EXISTE, SER FELIZ AL MENOS UN INSTANTE, SIN SENTIRME CULPABLE. CULPABLE POR INTENTAR VIVIR ENTRE LAS RUINAS.

DE PEQUEÑA SENTÍA QUE EL MUNDO ESTABA FUERA DE MI ÓRBITA, QUE ESTANDO CERCA DE MI CASA NADA ME PODÍA HERIR, QUE LAS TRAGEDIAS ME ERAN AJENAS. ERA SUFICIENTE NO ALEJARME DE LA CALLE PARA TENERLO TODO...


                ¡AÑORADA VIDA DESATENTA, INCONSCIENCIA DICHOSA!

FLORES

ESAS FLORES QUE CRECEN EN EL MAR, QUE HUNDEN SUS RAÍCES EN EL AIRE, QUE AGARRAN LA SIMIENTE DE LA TIERRA HOSTIL. ESAS FLORES SIN COLOR POR EL SOL GIGANTE DE LOS ATARDECERES TARDÍOS EN MI CIUDAD.


FLORES DE MATORRALES HINCHADOS DE HUMEDADES SILENCIOSAS, CERTERA ALEGRÍA APRISIONADA, FLORES EN ALTARES REVESTIDOS DE OROPELES, FLORES QUE SE DOBLAN ENTRE VARALES, FLORES...

ESAS FLORES ME TRAEN RECUERDOS DE OTRAS VIDAS ENTRE BLANCAS PAREDES, COLOCADAS EN EL QUICIO O EN EL ZAGUÁN, ACICALANDO LAS ESCALERAS O DISPUESTAS A JUGAR A LA RUEDA EN CUALQUIER PATIO.


NO QUEDAN PATIOS DE FLORES DE RUEDA, NI ESCALERAS COMO AQUELLAS OTRAS; NO QUEDA SINO TROPELES DE APARATOS SIN ALMA, BATIBURRILLOS DE EFÍMERA DICHA, MACETAS DE TRISTE MATERIA.

PERO AUN QUEDAN FLORES PARA ALIVIAR NUESTRA SOLEDAD ENTRE MIL GENTES, FLORES QUE NOS MIRAN CON RESIGNACIÓN, FLORES QUE ESPERAN QUE NO OLVIDEMOS EL QUICIO CAÍDO SOBRE EL ZAGUÁN.  

VIDA

VIDA QUE SE AMONTONA CUANDO SALE CALIENTE A LA LUZ CEGADORA, QUE DESTROZAN ENTRE LABERINTOS DE CONCIENCIA, QUE NO ENTIENDE PORQUÉ LA DESPIERTAN DE SU DULCE REPOSO PRIMERO...

VIDA QUE TRANSCURRE LENTA O DEPRISA, TENDIDA EN LA ORILLA O DANDO CODAZOS A LA MUERTE; REPOSANDO TRAS UN CRISTAL O PARTIENDO CADA MAÑANA HACIA NINGUNA PARTE, SOSEGADA O DE PUNTA...

VIDA QUE NO CRECE NI SE INVENTA, QUE NO FABRICA SUEÑOS NI PESADILLAS, QUE NO CREE NI SE ABSTIENE, QUE NO SALE DE SI MISMA NI LLEGA A SER INFELIZ DENTRO DEL TÚNEL: VIDA QUE NO ARRANCA LAS RAÍCES PODRIDAS...

VIDA REPLETA DE PAPELES, ENORMES ARCHIVOS DE DESDICHA, ANDAR CRUEL Y SILENCIOSO POR UNA TIERRA QUE  PARECE ACARICIAR NUESTRA SOMBRA DE VIDA TRASPAPELADA: LA VIDA QUE ESPERA TRAS LA VEDA DEL DÓCIL MORIR FURTIVO.

MI CALLE

MI CALLE ERA ENJUTA Y POCO AGRACIADA PERO POSEÍA EL EMPAQUE DE UNA CLASE MEDIA CASTIZA QUE GUSTABA DE ENCALAR LAS CASAS SEÑORIALES COMO SI FUERAN CORTIJOS. LOS BALCONES SE APARECÍAN COMO VIGÍAS DE CASTILLOS IMAGINARIOS. ERAN ESCUETOS PERO PRESUMIDOS, CON UN TOQUE AFRANCESADO QUE LOS HACÍA AÚN MÁS PECULIARES...

LOS PORTALES, DISPUESTOS EN FILA, SE ASEMEJABAN A ENORMES DAMEROS DE LOZA; ESCALONES PULIDOS, REJAS GUARDIANAS DE LA VIDA QUE TRAS ELLAS SE FESTEJABA, UNA VIEJA CAMPANA CASCADA DE LLAMAR AL ORDEN EN UN TIEMPO PASADO, PATIOS DE LUZ, ESCALERAS TORTUOSAS, BALCONADA INTERIOR DE ALEGRE BLANCO CELESTE, PLANTAS ENREDÁNDOSE EN MI PELO, FRESCOR PERENNE Y CALMO...

MI CALLE SE VENÍA ABAJO, MI CASA SE MANTENÍA APUNTALADA PERO ERGUIDA, ERA UNA MUESTRA VIVA DE COMO EL PASO DEL TIEMPO NOS PUEDE ARREBATAR TODO MENOS LA DIGNIDAD... NO QUERÍA MARCHAR, ACASO PRESENTÍA QUE ME AGUARDABA OTRO PAISAJE MENOS AMABLE, SIN PATIOS NI PORTALES, SIN CAMPANA OXIDADA NI REJAS QUE ME PROTEGIESEN.

SACRIFICIO

Entre volante y volante suenan campanillas,
campanillas de lunares verdes y granates,
la alegría de mi tierra no es blanca ni celeste,
que es del color del albero de mi plaza blanca;
de la plaza donde el domingo torea una sombra,
piel de negro carbón la espera quieta y sola.

Ya no siento mi corazón, solo siento espadas,
espadas violentas, sobre tu potente espalda,
no te espera ya el campo ni el árbol de fruto caído;
no te espera nada, solo una sombra de muerte,
solo un espejismo de vida, flamencos sones,
flores de papel, vida entre tu estampa inerte.

Vestidos de gloria, besamanos de alegría,
pena de vida, alegría de amargo duelo,
todo se confunde en esta bacanal de tristeza,
en este puntual duelo de dicha furtiva;
feria de sudor y risas, frió hielo de tristeza,
flores y lunares, negro azabache apenas nacido.

Paseo por tus plazas, ciudad de excesos,
ando el recuerdo temprano del éxtasis,
todo igual que siempre,  miseros rescoldos,
vida que aguarda otro cielo de color de rubí;
muerte que espera a tu espalda noble y doblada,
dispuesto ya el sacrificio: ¡Todo sea por la patria!.

Farolillos de alegría sobre tu cabeza quebrada,
mantones sobre tus ojos, vida y muerte sin remedio;
espero que tu sangre ya no se vierta sobre la vida,
espero que tu dolor ya no abandera la alegría.
flores y lunares, rojos y verdes, volantes de vida,
amarillo albero teñido está de espesa muerte.